О книге Романа Айзенштата «Снимая маски псевдонимов»
Сегодня я хочу поделиться с вами, друзья, даже не столько стихами — сколько тем, как видит мир хороший человек. Вы знаете, столько мне присылают всевозможной графоманщины! Но есть верный критерий, как графомана отличить — он претенциозен. Графоманы обычно берутся за «грандиозные», но при этом банальные и совершенно избитые темы; рифмуют — порой даже почти точно по количеству слогов — то политические новости, то некие, вполне под копирку, «итоги истории народа»…
Но есть другой тип посланий, и я люблю их не меньше, чем прекрасные тонкие стихи, коих тоже мне (и вам) за годы изрядно перепало. Это — искренние стихи, порой технически не такие уж и умелые, скромных людей. Обычно они извиняются за беспокойство, просят подправить, что мне покажется неудачным… А в строчках, как в зеркале или скорее, как на поверхности спокойной воды, видна душа человека.
Приведу вам почти без купюр рассказ автора сегодняшней странички.
«Это так приятно, что Вы решили как-то использовать мои стихи! Хочу попросить прощение, что отнимаю у Вас драгоценное время. Я понимаю, что это все очень далеко от поэзии, но для меня это очень важно. Мне интересно этим заниматься и Вы меня обнадежили. А вдруг что-нибудь получится, хоть возраст уже не тот. Пожалуйста, делайте с тем, что я Вам пошлю, все, что считаете нужным. Если решите что-нибудь убрать или откорректировать, нет проблем. Я Вам буду очень благодарна.
Немного о себе.
Родилась я в 1935 году в Белоруссии, недалеко от Минска, в небольшом поселке в многодетной семье. Нас было 10 детей, пять мальчиков и пять девочек. Мама была религиозной, всех детей принимала как дар Б-жий. Она была малограмотной, никогда не работала, растила детей. Отец работал служащим. Когда началась война, мне не было еще шести лет. Отец и брат ушли на фронт, а мама осталась с нами. На второй день после начала войны наш поселок оказался под немцами. Какое это было ужасное время — всего не опишешь. В детской памяти остались такие эпизоды, о которых страшно вспоминать. В этой жестокой войне погиб каждый третий житель Белоруссии, не пересчитать количество сожженных деревень. После войны однажды мы с мамой и сестрами шли в лес по грибы. Вдруг она остановилась и показала на долину. Оказывается, туда немцы согнали всех евреев нашего поселка и расстреляли. Яму засыпали землей, а на следующий день люди увидели потрескавшуюся землю и кровь, сочившуюся из трещин. Такое невозможно забыть, оно врезается в память на всю жизнь.
После войны я окончила школу, поступила в университет на факультет иностранных языков. По окончании института работала какое-то время в школе, но большую часть жизни проработала в техникуме. Мой педагогический стаж насчитывает 40 лет. Работу свою я любила.
Вышла замуж, родила двоих детей, мальчика и девочку. Муж умер рано, инсульт. Пришлось поднимать детей одной, было нелегко. Но оба выросли, окончили Белорусский Государственный университет. Дочь с зятем и двойняшками эмигрировали в США в 1992 году, а я воссоединилась с ними в 1998-м. Живу я в Фар Раковей. После смерти сына много времени провожу у дочери, общаюсь с внуками, мы очень любим друг друга.
Очень люблю выращивать цветы, работать на земле. Как только потеплеет, мы с нашей собачонкой начнем проводить больше времени на улице, сеять, сажать, поливать, полоть. Потом станут прорастать подснежники, крокусы, гиацинты, нарциссы, тюльпаны, незабудки. Одни отцветают, другие зацветают, сменяя друг друга, и так все лето до поздней осени. Цветы радуют глаз, глядя на них, на душе становится спокойно и хорошо».
Вы знаете, иногда безыскусные слова проникают в сердце глубже.
Арье ЮДАСИН, «Еврейский мир», газета русскоязычной Америки
Подснежники
Когда природа просыпается
И приходит к нам весна,
Она нам мило улыбается:
Проснитесь, люди, я пришла.
И первые подснежники являются,
Нас радуя своей голубизной,
И в эту пору многие влюбляются,
Ведь всё хорошее случается весной.
Они пленяют нас не запахом, не красотою,
Намного краше есть цветы,
А манят нас своею новизною,
Которую вдруг ощущаешь ты.
Вокруг снежком всё припорошено,
А они уже пробились из земли.
На нас так смотрят настороженно
«Меня ты только не сорви!»
Они к нам первыми приходят,
Как первый поцелуй, как первая любовь,
И быстренько от нас уходят,
Чтоб через год вернуться вновь.
Наступит май, земля покроется цветами,
Кустарники, сады — всё зацветёт,
Но их уже не будет с нами,
И ощущение первой радости уйдёт.
Похожие статьи
